Esta boca es mía

Mi padre, como yo, gasta un caracter reservado. Me he acostumbrado a corregir a mis amigos que al conocerlo me hablan de él en tono muy serio.

Quizá nuestra relación empezó a curtirse por los pasillos de los hospitales, cuando paseábamos en el más absoluto de los silencios, sólo roto por el golpeo de sus zapatos con un suelo frío.  Frío y ocuro como aquellas salas de espera, tan vacías a aquellas horas de la mañana. El viaje desde Segorbe se me antojaba demasiado corto, y mientras mi madre hacía cola para entregar mi cartón y esperar mi turno, mi padre me invitaba a pasear con él por aquellos pasillos. No hablábamos. Yo temblaba por dentro, no quería derrumbarme ante nadie, y él, imagino que pensaba él…

Desde que era chico ha jugado a futbol. Pasó por todas las categorías del C.D. Acero y nunca abandonó esa afición por ese deporte. En Segorbe cambió las botas por la raqueta y de vez en cuando jugaba a futbol sala. Seguía jugando un par de veces al año en partidos con el banco y hasta recuerdo con nostalgia partidos en que jugaron los tres hermanos.

Ya de regreso al Puerto de Sagunto le invitaron a jugar de nuevo en un equipo de veteranos. Han pasado ya diecisiete años desde aquella tarde en que le dijera que quería ir a verlo. Aquella tarde firmamos, sin saberlo, una costumbre en nuestro calendario. Desde entonces y hasta hace algunos años, cuando mis amigos me decían de quedar en sábado por la tarde les decía que no podía porque tenía partido.

Sé que guarda en su cajón con nostalgia un trozo de su juventud. Esas fotos en blanco y negro no ocultan el verde del césped del estadio Fornás, o el rojo y blanco de la camiseta, con sus pantalones negros. Sus fichas como federado en el C.D. Acero.

He visto pasar a muchos jugadores por el equipo que a cierta edad se retiraron. Nunca pensé que a mi padre le llegara ése momento. Ya esta última temporada ha venido jugando menos. La rodilla no responde como antaño. Ya se ha convertido en el más veterano de los veteranos y sin embargo sigue jugando con las mismas ganas.

El sábado pasado iba a ser su despedida. Quizá por eso me olvidé de las obligaciones y fui a verlo. Una vez más… Esa mañana le pregunté que donde era el partido casi desinteresádamente, no quería que se diera cuenta de mis intenciones. Llegué tarde, es cierto, pero a tiempo de verlo jugar. Disfruté de mis recuerdos sentado en la grada, sin decirle nada, como cuando él venía a verme… En una de esas supo de mi presencia. Alzó el brazo en señal de saludo, o quizá de agradecimiento. Cuando llegó el descanso vino a la grada. Se sentó a mi lado. Hablamos.

Por lo que he podido comprobar en los blogs que sigo habitualmente andamos todos demasiado ocupados. Es eso o es que, con el calor que trae niños en las palabras de la Solateras y casi roza el infierno en palabras de Begoña, nos da menos ganas sentarnos a reflexionar.

El caso es que yo soy de los primeros. De los que de un tiempo a esta parte no tiene tiempo y le roba horas a la noche para seguir sintiendo cerca a los suyos.

No debería estar haciendo esto, pero aquí estoy. Sentado enfrente de mi ordenador, como casi siempre, pero sin un metamodelo que transormar en ATL… ¡Hartura de Eclipse!

Mentiría si dijera que no me sentí tentado de escribir un post reiterativo y verborreico, cargado de recuerdos de infancia y no tan infantiles cuando supe que los Lakers volvían a llegar a las finales. Esperaba que se reeditaran las finales del año pasado pero con distinto final. Pero unos atrevidos Magic de Orlando decidieron reescribir la historia, y pasando por encima de los campeones y de los favoritos se plantaron en las finales con el cartel de víctimas y vaya si han hecho buen papel hasta el momento. Aunque sólo he podido seguir media parte de un par de partidos (a las cuatro de la mañana uno se llena de ideas felices, y programa cosas carentes de sentido, aunque es necesario un poco de descanso para verlo objetivamente) ya he puesto a lavar mi camiseta de oro y púrpura por si las moscas. GO LAKERS

Han pasado fatuas semanas, políticamente hablando, que no logran sino acabar con la confianza de los ciuadanos. Que no hay político bueno es de imaginar, pero cuando no es el caso Gürtel (y no me estoy refiriendo a unos trajes. Me parece poco que en tantos años sólo te acusen de que te han regalado trajes a cambio de… Sobretodo porque he podido comprobar de primera mano que a los políticos se les regalan muchas cosas - y muy caras, por cierto- como suceden por ejemplo con los laboratorios a los médicos, y no he visto que se haya levantado la liebre por algo así) es un cambio de leyes para ingresar unos milloncejos en la empresa de tu hija… Pero de esas cosas uno ya está curado de espantos, y la verdad se alegra por Rosa Díez, porque sigue sumando adeptos, y porque creo que es una persona con las ideas muy claras. De esas que se jugó el tipo luchando en el País Vasco, donde por las últimas declaraciones escuchadas recientemente te hacen sentir desprecio por ciertos gobernantes.

He escuchado noticias capaces de enternecer este corazón que ahora habla, endurecido hasta la indiferencia de no sentir más que por los que sigue latiendo, cuando sabes por las noticias que todavía hay gente buena, capaz de jugarse la vida y la libertad a seguir viviendo aunque no tenga papeles (jodidos papeles que le hacen a uno ser más persona) salvando a una anciana en un incendio. Pero sólo era un espejismo. Bastó un segundo para volver a endurecerlo al escuchar las atrocidades de cierto empresario deshumanizado que ha dejado sin brazo a su trabajador explotado.

Cambiando de tercio, que me cabreo… Me hace gracia escuchar a determinados… ¿periodistas? (si se pueden llamar así a aficionados que cobran por llenarse la boca con noticias de su equipo y no se informan si quiera de como funcionan las cosas en el resto de los deportes) que  acusan al Valencia  de haber incumplido su trato. Y digo yo que cuando a un jugador se le sube el sueldo y con ello su clausula es por algo. Y que si bien nadie (creía yo) iba a pagar tal suma de dinero por hacerse con los servicios de un jugador, tampoco está demás que cuando se regatea no te tomen por idiota y te quieran comprar duros a dos pesetas. Soy un admirador de la inteligencia de Florentino, no de como entiende él el futbol. Y ha hecho un negocio a largo plazo porque en el plazo de tres años habrá amortizado los fichajes que van en boca de todos los diarios y empezará a rentarlos. Lleva a lejos la máxima de César y le da a su pueblo circo y pan a costa de ayudar a otros clubes a superar su crisis… Pero viene de rebajas a Mestalla (gracias a cierto expresidente de cuyo rostro no consigo olvidarme…) y se cree que estos de provincia semos tontos y le vamos a regalar lo que pida. No me gusta el nuevo presidente, pero al menos me parece que ha hecho bien en pedir algo más por un jugador que si bien puede querer vestir de blanco, no dudó en firmar cuando amplió su contrato. Está bien eso de no jugar por no cobrar pero cuando termina el año huir dejando hundido el barco… De haber hecho una oferta más decente habría visto con buenos ojos su marcha.

Queda un largo verano con episodios de lloros y enfados y acuerdos baratos. Mientras tanto, yo voy a seguir trabajando. A ver si este verano me escapo a los san fermines y me doy un baño, todo en función de como esté el paro, por Cerdeña… Por decir algo.

Hace un año y tres días interpretábamos a nuestra manera un pasaje de Romeo y Julieta. Y Lena, desde el balcón de su nueva habitación, me despedía una noche cualquiera para que, ella en Alicante y yo en Valencia, siguiésemos sumando uno. Siguiésemos siendo un equipo de puta madre cariño. Aquella noche, de regreso a casa, sentí un vacío. Como si dormir solo, extraña paradoja para alguien que está acostumbrado a dormir solo, fuera un reto demasiado difícil.

Ha pasado ya un año y dos días desde que empezara como matrona, y en todo este tiempo han asomado su cabecita 63 nenes y nenas, suma y sigue, que cobraban vida en un archivo que guardo con cariño en mi ordenador y que lleva por título canicas. Porque sí, porque cada historia. Cada grito. Cada lágrima derramada por los papás y las mamás ha quedado inmortalizada en ese archivo que lleva la cuenta de las canicas que Lena debe insertar algún día en una pecera, como le aconsejó un buen amigo (ojalá fuera fácil conseguir los sueños…) para que, cuando lo mire con cariño, recuerde siempre que cada canica es una vida, una historia, un recuerdo y una sonrisa.

Hace un año Lena volvió a casa. Como hoy. No es que echara de menos mis abrazos, que también. Alejandro se marcó el detalle de asomar su cabecita y le lanzó un guiño a su tío con la visita inesperada de su tía. Ha pasado ya un año desde que me recibiera con un grito cuando le asusté al decirle, en voz muy bajita, que yo era su tío, el que durante tanto tiempo había escuchado desde el otro lado de su mundo. Tal vez mi voz sonara entonces como de ultratumba. Tal vez por eso no me reconoció cuando le decía que tenía unos ojos enormes y bonitos (como otrora me dijera mi iaia). Tal vez por eso su grito, que trataba de convertirse en lloro y miedo hacia lo desconocido, sólo pudo que arrancarme una carcajada. Ahora ya anda, ya dice algunas palabras y responde sin rechistar con gestos divertidos y graciosos a cualquier petición que le hagamos. Ahora sí, me regala su sonrisa cada vez que me ve y deja asomar sus dientecitos, que tanta guerra le han dado, y lo que le queda hasta que salgan todos…

Desde entonces, y hasta ahora, han pasado demasiadas cosas. Alicante se llevó otro de mis tesoros, y van quedándome menos. Mozart se marchó definitivamente, aunque hacía ya tiempo que no estaba. Dediqué unas breves palabras en mi querido diario por no sé qué asignatura que se había convertido en mi pesadilla, llegando a minarme incluso la confianza…

Hasta yo mismo he cambiado. Me he vuelto más solitario. He decidido alejarme del pasado para no ser más esa figura que debe hacer pública su agenda sin esperar nada a cambio.

Hoy mis padres celebran ya su aniversario. Hace ahora treinta y dos años se daban el sí quiero en una capilla del Puerto de Sagunto. ¿Quién les iba a decir por aquellos días que la vida les iba a cambiar tanto? En sus más de cuarenta años juntos han dejado amigos a su paso por los lugares en los que nos hicimos familia. Han despedido a amigos, familiares y hasta a un hermano. Han pasado penurias y alegrías siempre lejos de los suyos. Como ahora yo con Lena. ¿Y todavía me preguntan por qué siguen pareciendo dos enamorados?

Hay un brazo que se levanta y se agita y habla de no sé qué despedida. Es extraño. Ya debería estar acostumbrado, y sin embargo me duele más cada día. Hay una nena que se aleja. Y su nene, que no llora aunque lo intenta. Pero no salen más lágrimas por estos ojos cansados de llorar. No quisiera avergonzarme ante aquel que me pueda señalar con el dedo al tiempo que me repita que llorar es de nenas.  

Hay un hombrecito de casi un año que ya camina y se guía hasta mi habitación, a veces cerrada. Y me llama y me grita, e insiste sin yo escucharlo porque no estoy tras la puerta. Y cuando me ve aparecer, como por arte de magia, como un conejo que asoma por la chistera, me regala su sonrisa.

Hay un bocadillo con alto contenido en grasas. Capaz de espantar al último en llegar. Y aunque en la mesa no estemos todos, no falta la buena compañía… Bañada en cerveza, ¡Ay esas cervezas!…

Hay tratos rotos y un imbécil que rompe tratos. Hay tratos que no requieren ser firmados. Ahí queda su trato cumplido. Ay del resto, apalabrado y en camino.

Hay quien, con su reclamo, exige que preste atención a sus actos. El hombre es dueño de su silencio y esclavo de sus palabras. Ay lo que hemos creado…

Hay amistades que retomar en el punto en que quedaron.

Hay enfados que duran casi una vida. Que nadie sabe como empezaron, en qué parte del camino quedaron olvidados.

Hay soledad. Me pregunto si deseada, o tal vez forzada. Hay esperanza y hay desilusión que se olvida y se repite cada semana.

Hay un recuerdo que no se olvida. Un sentimiento que no se siente. Y aunque Alberto no me entienda, yo sé que Laura lo hace. Laura me entiende. Y si en su recuerdo hay Niebla, también para ella son estas palabras.
 

He buscado un anuncio que vi en televisión. Concretamente este anuncio. Y me veo en el derecho de expresar mi repudio a lo que he visto.

Tras verlo (no he querido colgar el vídeo porque simplemente me niego a hacer propaganda de semejante atrocidad contra la libertad de expresión, y sobretodo contra las creencias de cada uno) sólo he podido que sentir pena por los… ¿profesionales? (si es que se pueden llamar así) que han hecho este anuncio, por los del departamento de marketing (explicaría mucho si me dijeran que han colocado al primo del jefe) y por supuesto por aquellos que aplaudan esto.

Simplemente denigra una forma de pensar. Ojalá fuera únicamente políticamente hablando, en cuyo caso no entraría porque soy de los que cree que la política consiste en eso, en buscar votos a costa del demérito del rival, nunca por méritos propios. Pero hablar de creencias religiosas y meterlas en este anuncio, asociar iglesia y política a algo radical, racista e inhumano… Ahí han llegado demasiado lejos.

No puedo estar más de acuerdo con aquellos que piensan que la Iglesia ha tomado parte en la política y se ha colgado además un cartel de víctima que no le convenía. Pero también ha recibido lo suyo por parte de la política y no me atrevería a asegurar quien golpeó primero. Vivimos en tiempos difíciles para el creyente. Pero creo que conviene recordar que si hoy occidente tiene cultura, contempla arte o se maravilla ante una catedral, una obra de arte o un buen libro, es en parte porque la Iglesia, con todo lo que se critica sobre sus bienes, ha conservado o ha fomentado.

Estoy harto de ver como se manipula al votante. Como se encasilla a la gente en partidos políticos. En lo que está bien y lo que no. Pero colgar el cartel de racista, de persona con poder, de religioso o creyente radical… Con eso no puedo, ni entiendo que tenga cabida en la razón.

Hoy toca debate de estado de la nación. De no ser porque la política me parece un pataleo, un escándalo y hasta una desilusión diría que hoy toca vestirse muy serio. Pero de nada me sirven los trajes, que por cierto detesto porque nunca encajé en ellos. Incómodos, austeros, demasiado estrictos y tan poco creativos que no dejan lugar a la improvisación. Pero lo dicho, me aburre ver a Zapatero excusándose en que esta crisis es la herencia del pasado (cinco años en los que llegamos a estar en la Champions league de la economía no son nada…) y a Rajoy haciendo otro tanto de lo mismo con sus pataleos acompañados de un repetitivo “pero tú más y peor”. Ojalá las medidas anticrisis que se adopten sirvan de algo, mientras tanto, no me casaré con ninguno.

Hoy toca vestirse de fiesta en Valencia. Parece que los de Bilbao han tomado vacaciones porque no se puede dar un paso sin cruzarse con su escudo plasmado en una bandera, bufanda o  en una camistea. O todo el equipo completo. Y el abajofirmante, ajeno a esta fiesta, convive con unos y con otros a su paso por las calles que recorre en su día a día. Y la verdad es que sonríe, recordando quizá tiempos mejores, en los que en días como este estaba ansioso por enfundarse una camiseta, una bandera y una bufanda (si se hace algo se hace bien, hasta el final) y se echaba a la calle a cantar a un monumento, hay que joderse…

Hoy toca irremediablemente además, vestirse de luto. Ha callado su voz Antonio Vega, ese chico triste y solitario que hizo las delicias de mis fuegos de campamento y tan buenos ratos que pasábamos alrededor de unas guitarras, buscando quizá un refugio en el sitio de mi recreo.

¡No nos durmamos! Quedémonos toda la noche besándonos. Mirándonos. Y cuando te quedes dormida, déjame que te siga mirando.
Déjame que te bese mientras duermas y que, al amanecer, despierte junto a tus labios. Ojalá que dibujen una sonrisa.

El post de las horas intempestivas se escribe con cierto sabor a despedida. Se pronuncia con el poco calor que queda en estos labios que se enfrían, ya sin los besos robados.

Sin darme cuenta empezó mayo con todo por resolver y mucho tiempo por delante. Sin darme cuenta han pasado ya diez días y sólo salvo los besos de tornillo que de tanto en tanto me pido. Las risas al otro lado del mundo y los cafeses y las cervezas con los que quiero porque me quieren… O tal vez me quieran porque los quiero. Y sólo me río con la sonrisa inocente de mi sobrino.

Pero el mundo ajeno a lo mío sigue a lo suyo, y entre vuelta y vuelta descubrí que la misma luna que me guiña el ojo en mi noche saluda a la flaca en mi día.

Justo se acerca a mi preocupación la crisis cuando nos inculcan el miedo al estornudo porcino. Y en medio de este abismo, hoy he aprendido lo mío. La crisis esconde otra cara. La lección de la esperanza, reflejada en el rostro de dos tortolitos que reían y se miraban y se sonreían mientras colgaban carteles que rezaban de sus dotes para cuidar ancianos y enfermos. Me quedé con su sonrisa, la que nos regalaron cuando nos cruzamos y detuvo, por unos segundos, los valores que rigen el mundo.

Y para remediar la crisis pan de viernes con amigos y circo el sábado con mi sosias. Sumándonos al gentío que llenó mestalla para disfrutar del chorreo al Madrid de la Solateras. Y hoy que me vestía de azulgrana van y les empatan en el último suspiro. Y el Atlético remonta con uno menos un dos a cero. Y la alegría de ayer dura eso, ayer. Aprovecho para felicitar a las Amparos. La historia de amor terminó en un paseo por mi Valencia favorita. Con fiesta tradicional incluída, vimos la dansà y anduvimos por callejas escondidas que hablan de cuando Valencia era un pueblo.

A lo que iba. Que en estos tiempos que mis amigas se ponen de parto cuando no amenazan con ponerse a ello yo me refugio en que tengo portátil nuevo. Que el otro, pobre, ya aguantó lo suficiente aunque fuera a decirme basta en el peor momento.

Ya es domingo. Ya es de noche. Ya hablo del recuerdo y empiezo a echarla de menos. Si la tuviera esta noche a mi lado…

Tengo un equipo de música que ha olvidado cantar. Y coge polvo y sirve de base para mi rosa de jericó, acurrucada en sí misma a pesar del sol que hace. Tal vez esperando el agua que no le doy. Hay además un soporte para los sticks de incienso que me ayuden con esa sensación de relajación que ahora siento.

Hacía tiempo que no escribía. No por falta de ganas, sólo que no tenía nada que contar… Alguien se llevó mis palabras, las que nunca llegué a escribir. Es por eso que no las voy a pronunciar ahora.

Sólo quería escribir de lo que me pasa, de lo que siento. Sólo quería hablar un momento de algo que malvive en mi interior. Sólo quería hablar de algo que ya está hablado. Es por eso que me conformo con recordar las palabras del poeta mientras miro hacia la ventana, y me detengo, váyase a saber por qué, al mirar una radio que enmudeció hace tiempo.

No voy a cambiar de chaqueta como hicieron tantos amigos míos culés que crecieron con el dream team de Cruyff. Pero no puedo pasar por alto que tal vez algún día pueda contarle a Alejandro que yo vi jugar a uno de los mejores equipos de la historia del fútbol.

Lo del Barcelona no tiene sentido. Los veo jugar y de verdad que me divierto, no sé como se puede parar a un equipo en gracia como éste. Desquicia a la defensa con un juego que marea al rival, mero espectador de lujo que sin pagar entrada los ve jugar de tú a tú.

Aunque sigo sintiendo esa pequeña esperanza de dar la campanada el sábado en Mestalla, no dejo de pensar que tal vez vaya al campo a ver una apisonadora pasar por encima de mi equipo, ahora que está levantando el vuelo, por cierto.

Los que me conocen ya saben lo que pienso de esta temporada. De como de la noche a la mañana uno puede olvidarse de jugar a fútbol, y empieza a contar partidos por derrotas, hasta que un día, nadie sabe como (será el dinero…) vuelven a jugar y ganan, y hacen goles, y ofrecen juego… Pero viene el Barcelona y hay mucho en juego, tanto que a veces me pregunto hasta qué punto hemos llegado que todo vale con tal de ver ganar a tu equipo.

Soy valencianista, ése equipo tachado de llorones porque cada vez que juega en el Bernabeu trae polémica, un partido rancio y que, aunque la historia no acompañe, de un tiempo a esta parte, los puntos no siempre se quedan en casa. Pero siempre hay reproches para los árbitros. Si este año me indignó el penalty que cometió Pepe (o Cannavaro, ya no recuero quien se lo hizo al Valencia y quien al Villarreal en dos jornadas consecutivas que bien podrían haber decidido ya esta liga) otro año fue el penalty riguroso de Marchena a Raúl, y otro el juego sucio de Albelda, tachado de poco menos que criminal durante días en la prensa viendo las escalofriantes escenas de sus entradas a hacer daño…

Tengo amigos del Real Madrid y del Barcelona, y cuando sale  el fútbol a debate hay reparto casi por igual para todos. El que no acusa de que le favorecen los árbitros acusa de que el otro llora, y luego, como si quisieran retarse a ver quien la tiene más grande, empieza el recuento de robos y regalos arbitrales… Y siempre igual, y nunca hay acuerdo.

Hace algún tiempo me tacharon de antimadridista porque me quejé en un foro entre amigos alrededor de unas cervezas que estaba harto de que todas las cadenas de televisión, privadas, aunque de ámbito nacional, hablaran de lo bueno que es el R. Madrid aunque pierda, y que antes que decir que el Valencia ha pasado de ronda en la Champions había un par de noticias del Madrid, porque por todos es sabido que vale más saber que han rapado el césped el Santiago Bernabeu al uno que que un equipo de segundones ha pasado de ronda en Champions y que ahora sí, no les queda más remedio que televisar sus partidos… Recuerdo que por aquel entonces me justificaron que la audiencia que da televisar al Madrid es mayor que la que da televisar al Valencia, lógico. Pero no entiendo por qué, siguiendo ése argumento, sí que podía ver esta temporada y la pasada partidos del Villarreal o del Sevilla, si estadísicamente está demostrado que el Valencia es por número de aficionados, socios y peñas, el tercer equipo de España (con todos mis respetos a los del Atleti, que siguen con su protesta de que el tercer equipo por clasificación histórica de puntos deberían ser ellos si siguiésemos puntuando las victorias de dos puntos, en lugar de tres como se hace actualmente).

Pues bien, éste post es para volver a mostrar mi indignación para con la prensa. No es que me quiera declarar antimadridista porque por todos es sabido que prefiero a Florentino que a Laporta con sus gestiones nacionalistas. Pero lo de la prensa y la televisión clama al cielo. Estamos viendo jugar a un equipo que sigue vivo en todas las competiciones. Que tiene opciones de ganarlo todo y ganarlo bien, y es noticia de segunda página. Antes vemos, leemos, escuchamos, que el Madrid lleva no sé cuantas victorias consecutivas (sin restarle el mérito que merece, pero es que el campeón es el que más puntos tiene, y algo me dice que marcar 92 goles, tener 81 puntos, suma y sigue, es motivo de elogio). Escuchaba la machada que hicieron ayer de parar un penalty y a la jugada siguiente convertir la pesadilla en un sueño y me hacía gracia. Escuchaba el otro día decir que al Barcelona le regalaron el partido contra el Recre los árbitros, e indignarse a la semana siguiente cuando Guardiola recordaba que unas veces te dan y otras te quitan, y sin embargo éste Barcelona es capaz de ganar aun cuando no le pitan los penalties ni le dan validez a goles legales… Y no deja de hacerme gracia.

Pero lo de las imágenes del otro día en el Bernabeu no tienen calificación sino de salvajada. Me da lo mismo la liga, ahora eso no es importante. No se puede consentir que un jugador actúe como hizo Pepe y pretender justificarlo como hizo Juande diciendo que quería pegar patadas al aire (igual que el puñetazo, tal vez quería matar una mosca que pasaba por allí y se topó con la cara de un compañero rival) y para colmo hablar de falta de respeto por tirar un penalty a lo Palenca (cosa que no entiendo donde está la falta de respeto, cualquiera que vea el penalty original entiende que fue una forma diferente, innovadora y arriesgada de tirar un penalty, y esta vez al Getafe le salió mal)… después de ver como Marcelo se burla de un jugador… Eso sí que es una falta de respeto.

Me indigna ver a determinada prensa deportiva que lleva tiempo tomando cariz sensacionalista. Sólo falta que publiquen una encuesta para proponer a Pepe en el próximo santoral deportivo. Aun tendrá que ir Casquero a pedirle perdón por no dejarse golpear más. Y todo ello si tenemos en cuenta que es la misma prensa que ha tachado de sanguinarios a los Albelda, Ayala, Marchena, Javi Navarro o Pablo Alfaro . No sin falta de razón, por cierto. ( por no recordar a algún que otro crack como Ronaldinho o Zidane que sacaban los codos a pasear…)