Esta boca es mía

Empezar este post me ha costado especialmente. Quería escribir de muchas cosas, resumirlas y dedicarles las mejores palabras. Confieso que lo escribí sin ganas. Pero al terminar no he podido sino sonreír al descubrir que el verdadero sentido de la vida no es otro que ser feliz.

Este no es más que otro agosto en soledad. Cargado de recuerdos de un julio de buenas sensaciones, de playa, de muchas horas en la mejor compañía.
Con la bochornosa faena de Morante. Aceptables aplausos al Juli y respetuosa ovación al Fandi.
Es el mes de los paseos en soledad, una noche cualquiera, por una playa que ha olvidado ya las huellas que en su caminar asoman. Es, además, el recuerdo de aquellos peces que, una mañana cualquiera, eran testigos de que se puede bucear con una sola mano por las cristalinas aguas de Formentera.

Al fin cumplí mi promesa y volví a la tierra donde Fernando manda.

Es el recuerdo de la luchadora. Hace un año que marchó, pero Alejandro me invita a recordarla cuando me pide que le ponga la quica que acompasa el trote alegre de los tordillos.

No soy Unamuno aunque a mi también me duela España… Yo soy creyente… No soy Unamuno, digo. Es por eso que no voy a atreverme con una novela, pero dejo por escrito un retazo de la historia de Manuel, siempre bueno y cada vez más mártir.

Y para mártires, uno cercano, aunque a veces distanciado. Porque su empeño me provoca admiración, más respeto del que ya le tengo. Pero es su empeño el que me aborrece por más que le insista.

Una pareja orgullosa de ser pobre me enseña sus riquezas, que no las compra el dinero. Acaso vivan los demás, infelices, comprando desdichas creyendo encontrar bonanza.

Hoy Charli me habló de la muerte. Quizá reflexionaba en voz alta. Tal vez soñaba.

Hoy no recibí el tan deseado mensaje de cierto amigo de infancia que me mostrara la grandeza de Ramses allá por Abu Simbel.

Hoy es, de nuevo, miércoles. Miércoles con mi vieja amiga. Hoy sé que muy pronto nacerá Lucía.